Und was hast Du gesehen?

Jan Wiegand

“Und was hast du gesehen?”, werde ich gefragt, als ich von der Ahr zurückkehre.
„Nichts”, antworte ich, ‘alles was mal gewesen ist, ist weg.“
Ich habe nur Spuren, Reste, Überbleibsel gesehen.
Ruinen notdürftig verbarrikadiert,
Fassaden und Etagen farblos, leblos, irgendwie ausrangiert.
Andere Häuser bereits, teilweise restauriert
An einigen Stellen blitzt und blinkt es schon wieder,
bestens saniert, herauspoliert,
Aber dort wo ich jetzt stehe, wo vor einem Jahr nichts als Wasser war,
ist es still, es plätschert, es tröpfelt nur.
Ein Bächlein rauscht vor sich hin.
Das Bächlein heißt Ahr.
Das was in jener Nacht war, ist nicht mehr da.
Ist weg, verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt.
Das, was jetzt da ist, ist das, was das Wasser hinterlassen hat.
ist nur das, was übriggeblieben ist.
Stumm, dunkel, still liegt da, unbewegt.
Teilweise verlassen, vergessen, liegen geblieben.
So wie das Wasser es zurückgelassen hat,
Und nur der Geruch ist noch da,
in den Kellern, in den Mauern, in den Ritzen.
Das Gestrüpp an den Balkonen, das Geäst an den Gittern,
Die zerbrochenen Mauerstücke,
die zersplitterten Fensterläden im ersten Stock,
sie sind noch da.
Die Menschen sind noch da,
andere sind weg,
weil sie es nicht ertragen haben,
Auch die Wasserflut ist weg.
Aber die Angst derjenigen,
die dabei waren, in dieser Nacht
ist es noch da,
die Erinnerung an das Grummeln,
das Rauschen, das Brechen und Bersten,
das Beben und Reißen.
Jetzt plätschert es wieder.

IN STILLE

Antje M.

In Stille wirkt die Zerstörung von Altenahr auf mich, das Durcheinander, die Kontraste von vor einem Jahr und Jetzt.

Es war einmal …

Ein Ort der vom Weinanbau lebte.
Auch ich kenne ihn von vor der Flut. Den Gegensatz zu heute, nehme ich erschüttert beim Gehen wahr.

Ich visualisiere Häuser, die entkernt sich präsentieren. Hier und da Spuren alter Heimat. Die Gardine in Farbe des Schlammes getaucht, wird leicht durch den Wind in Bewegung gebracht.
Der Lampenschirm ebenfalls an der Decke, zeigt sich von Schlammspuren erinnert.
Beide geben dem Raum, der Wunden Lebendigkeit zurück.

Ich erahne das Bild der einstigen Gastwirtschaft. Jetzt lehnt ein Besen an der Wand mit Rissen.
Wo früher Putz war und vielleicht unmittelbar davor ein Stuhl stand, zum Sitzen, um Wein des Ahrtals zu genießen.

Ich erinnere mich an den Zwiebelkuchen, den wir zum Federweißer bekamen, als wir Freunden aus der Heimat das alte Ahrtal präsentierten.
Ebenfalls im Herbst.
Ein anderer, als heute.

DIE SEILBAHNSTRAßE

Diana Ivanova

Die Seilbahnstraße in Altenahr entdecke ich etwas später. Am Anfang der Straße liegt der Weinkeller „Das Fässchen“. Völlig entkernt. Nur die Wände tragen noch Wappen und Zeichnungen von europäischen Ländern. Die Disko Nummer eins von Altenahr. Den Besitzer, Rudi, lerne ich kennen. Wir sprechen paarmal zusammen. Einmal, beim Besuch in den Keller für einen Workshop, kommt ein altes Paar auf die Straße entgegen. Ist das Fässchen geöffnet? Was für eine komische Frage, denke ich. Ja, sage ich, wir singen gleich da. Kommt rein. Die beiden kommen runter und die Dame beginnt sofort zu erzählen, „was für Nächte wir hier verbracht haben, hier stand die Bar, hier war der DJ, das war im Zentrum des Geschehens…immer voll…Jeder kennt das Fässchen…und jetzt? Oh mein Gott. Oh mein Gott…“

Was verursacht unser Leiden? Die verlorenen Orte? Oder die Erinnerungen, die jetzt heimatlos bleiben?

Wir sitzen eine Weile in Stille. Der alte Mann sagt kein Wort. Ich kann nichts sagen, flüstert er.

Weiter unten in der Seilbahnstraße ist der Winzer Lukas Sermann. Der einzige Winzer in Altenahr. Gegenüber – der Friedhof. Ganz in der Nähe auf der Seite – die schicke und wieder renovierte Bar Weineck. Etwas später erfahre ich, dass Weineck den Opa Bodo in der Flut verloren hat. Lukas erzählt mir bei unserem einzigen Gespräch, wie das erste was er gesehen hat, morgens nach der Flut, ein Fisch war. „Ich wusste nicht, dass es in der Ahr solche riesigen Fische gibt. Er war im Zimmer, im ersten Stock und zuckte noch.“

Dieser Fisch bleibt für immer in mein Gedächtnis.

Jetzt, wenn ich durch die Straße spaziere, weiß ich, dass es am Anfang ganz laut war, dass der Opa Bodo nicht mehr da ist und daß am Ende der Straße ein großer Fisch zu überleben versuchte.